Sherlock ne comprenait pas. Et s’il y avait bien une chose qui savait lui faire perdre tous ses moyens, tout sang-froid, c’était le fait de ne pas savoir, de ne pas comprendre, de ne pas saisir cette pièce cruciale qui lui manquait pour finir le puzzle et mettre de l’ordre dans sa pensée. Il enquêtait avec John, avec quelques policiers qui n’étaient que des silhouettes dans sa mémoire, et il avait fallu qu’il traverse cette porte, une misérable porte, pour que son monde s’écroule. Juste le temps de cligner des yeux. Sherlock ne comprenait pas. Il avait pourtant tenté de la rouvrir dans la foulée, d’appeler auprès de son ami, de forcer le bois à lui répondre, de faire marche arrière et de penser que tout ceci n’était qu’une vilaine hallucination dû à un manque, ou, au contraire, un trop plein de substances – bien qu’illogique, il était parfaitement sobre depuis près de deux mois et demi. Rien n’avait fonctionné. La porte se tairait à tout jamais, et la ville, bien que porteuse du même nom que sa jumelle, ne lui ressemblait en rien, comme s’il avait plongé dans le reflet d’un miroir en restant coupé de son origine. Sherlock ne comprenait pas.
Sa tête trouva refuge dans le creux de ses mains, derrière un grognement empreint de rage, d’incompréhension, d’un peu de désespoir aussi. Où était son ami, son monde, son ancienne vie ? Était-il devenu un creux sur un plan qui le dépassait ? Impensable. Avait-il tout imaginé, comme un somnambule ligoté dans un rêve particulièrement féroce ? Infaisable. Est-ce qu’il serait juste… disparu de la circulation, envolé dans l’horizon comme se serait échappé un oiseau trop gourmand de liberté ? Il avait des centaines de questions qui se bousculaient, et aucune réponse claire qui lui venait. Seulement, pour l’instant, l’hypothèse de l’absence, celle d’un simple rêve, de l’abus d’une drogue ou deux qui lui auraient joué des tours plus gros que ce qu’il n’aurait pensé ; après tout, cela n’aurait pas été la première fois, l’acide s’était déjà joué à maintes reprises de ses sens par le passé.
Ses poings tambourinaient ses tempes, maudissant son esprit d’ordinaire si éveillé de ne pourtant pas réfléchir assez vite pour cette fois. Il n’aimait pas ne pas savoir, et les seules choses qui pourraient répondre à ses questions lui vinrent alors en tête en peu de temps ; le journal local, et le poste de police. Maintenant, un autre problème se présentait à lui ; l’agencement de cette ville, bien que similaire par le nom à celle dont il provenait, n’y ressemblait en rien. Et impossible d’espérer faire confiance à Internet pour le guider sur le bon chemin, absolument rien ne lui répondait. Il ne pourrait faire confiance qu’à son bon vieux flair.

A force de suivre son instinct, les pauvres indications sur quelques panneaux et le lieu où il lui semblait évident de trouver un poste de police, le cadet Holmes s’y retrouva finalement, droit dans son manteau comme une ombre fuyante et sévère, sur le trottoir d’en face. Il l’avait observé de loin avant d’y faire un pas, guettant l’activité qui le remuait. Sans grande surprise, c’était à l’échelle d’une petite ville ; il y avait parfois une femme ou un homme qui rentrait, d’autres fois quelques jeunes qui ressortaient, probablement libérés après avoir été appréhendés pour des délits qui ne secoueraient pas longtemps la paisibilité superficielle de la ville. Ne pas se fier aux apparences. Il était tout de même en train d’enquêter sur le décès avant d’atterrir ici, et chaque endroit possédait son lot de surprises. Ou bien il s’agissait de son esprit qui lui faisait des tours, et il n’y avait jamais eu de meurtre ici. Non, ça, ça n’existait pas.
Une fois, un évènement étrange se produisit sous ses yeux, quand un chien, seul, traversa la route avant de disparaître au coin de la rue. Il aurait pu s’agir de n’importe quel chien, d’un animal qui aurait fini par échapper à sa mémoire car ils n’étaient pas des créatures qui suscitaient ses efforts de mémorisation. C’était ce qui aurait dû se passer comme avec beaucoup d’autres choses, s’il n’y avait pas eu l’exact même chien, similaire en tout point au premier, qui traversa la route à son tour, à peine quelques secondes après le premier. C’était le même, il l’aurait juré ; le même nombre d’enjambées, la même langue pendue au travers des mêmes crocs qui dépassaient des mêmes babines couleur sable. Il avait les mêmes oreilles cassées, le même poil long et ce même coup de tête sur sa gauche avant de traverser, comme pour s’assurer que la voie était libre. C’était le manque, le manque, le manque, uniquement le manque, et rien d’autre qui pouvait lui jouer ces étranges tours. Dans sa poche, sa main gauche était prise de tremblements.

Le poste était calme, aussi calme qu’on pourrait l’imaginer pour la police d’une petite ville d’un peu plus de cinq milles habitants. Il n’y avait personne d’autre que lui, et même si c’était un Sherlock angoissé qui se présenta, on prit du temps avant de s’approcher et de demander ce qui pouvait bien l’amener ici. Il ne leur ferait pas l’affront de demander où il se trouvait, notamment car la réponse à sa question s’étalait dehors sur bon nombre d’enseignes bien qu’elle rien ne correspondait avec sa vision de la ville. En revanche, il posa une autre question, peut-être plus préoccupante;

« Une femme est morte ici, récemment, n’est-ce pas ?, demanda Sherlock, s’attirant le regard plein d’interrogations du policier qui lui faisait face. Plus loin, deux d’entre eux s’échangèrent un coup d’œil amusé, probablement car il s’agissait d’un parfait petit anglais à l'accent fort prononcé qui s’annonçait sur leur territoire purement américain.
- Uhm, excusez-moi, vous êtes… ?
- Il s’agissait d’une femme de taille moyenne, continua-t-il sans prendre la peine de répondre à la question posée, tuée d’un coup de feu dans le crâne, mais vous n’avez jamais retrouvé sa paire de chaussures—
- Monsieur ce sont des informations confidentielles, vous n’êtes pas censé…, coupa l’autre homme, sans savoir s’il s’agissait d’un mauvais canular ou pas.
- Donc c’est un oui. A-t-elle été retrouvée hier, avant-hier ? Il y a une semaine ?
- Et vous êtes… ?
- En train de chercher des réponses à mes problèmes, alors répondez ! » aboya le détective en retour, surprenamment hors de lui.

Le ton grimpa en flèche, jubilant sous la discorde délaissée dans son sillon. D’autres policiers s’amenèrent, arme à la ceinture, jugeant l’étranger d’un drôle de coup d’œil. L’amusement avait disparu cette fois, mais ils ne laisseraient sûrement pas l’un de leur collègue subir la folie d’un étranger. Lui, se contenta de les observer d’un œil froid, distant, sans même ciller. Après tout, ils avaient tout de quoi s’inquiéter ; un homme venait de débarquer, posant des questions sur un meurtre dont il n’aurait jamais dû entendre parler, et ils n’avaient encore, à ce jour, réussit à interpeller aucun criminel…

On pouvait reprocher beaucoup de choses à Sherlock – vraiment beaucoup – mais il n’était pas pour autant quelqu’un qui en venait facilement aux mains pour un oui ou pour un non. S’il le faisait, c’était toujours car c’était profondément réfléchis et qu’il savait que cela lui porterait les réponses dont il avait besoin sans perdre son temps. En cet instant, pourtant, il avait une envie terrible de secouer le petit homme derrière sa vitre.
Le londonien s’apprêtait à asséner une nouvelle remarque à la jeune recrue pour lui prouver que les choses se présentaient d’elles-mêmes à sa logique et qu’il n’était pas un quelconque fouineur, comme le fait qu’il n’était pas heureux dans ce travail qui lui bouffe sa vie personnelle à tel point qu’il ne trouve pas le temps d’arranger les choses avec sa petite copine, d’ailleurs elle risque très sûrement de le quitter bientôt, peut-être que c’est ce qu’indique le message qu’il vient de recevoir et qui illumine l’écran à sa gauche. Ou peut-être bien que ce n’est que son opérateur qui lui envoie un mail pour lui rappeler ses factures impayées ; en tout cas, ses ongles rongés jusqu’au sang et sa chemise – un premier prix, à en juger par le tissu de mauvaise qualité - mal repassée ne sont pas là par hasard, quelque chose lui ruine ses journées en ce moment et les cernes sont ses yeux ne font qu’accentuer cet air de cadavre. Il est seul, malheureux, infortuné, et sa copine s’apprête à s’en aller, quel bon moyen de le remettre à sa place et exiger ce qu’il veut ! Le grand bouclé s’apprête à parler, il ne lui a fallut qu’une pauvre seconde pour rassembler ses preuves, mais alors qu’il ouvre la bouche, c’est une voix qui n’est pas la sienne qui résonne quelques pas derrière.

Sherlock redresse son échine, jetant son regard de glace vers le nouvel arrivant. Maître ? C’est un étranger, comme lui, à en juger par cet accent coupant sur lequel il aurait pu se blesser. Un Écossais, même, lointain cousin du pays de sa Majesté. Il reste surprenamment silencieux, jusqu’à ce que le quarantenaire lui indique une direction à laquelle il se soumet presque immédiatement, les mains fourrées au fond des poches et les yeux jonglant d’un endroit à l’autre. On lui présente des excuses, il est tenté de l’en remercier mais n’en fait rien. C’est pas son genre.
Son genre, c’est plutôt d’observer de la tête aux pieds celui qui lui fait face pour en déduire ses habituels détails qui deviennent des armes affutées entre ses lèvres. Le cadet Holmes n’a jamais été le meilleur au combat rapproché, il sait manier un simple pistolet tout au plus ; toujours, les mots ont été sa meilleure arme. Pourtant, aujourd’hui, ils lui faisaient défaut – bien-sûr. Rien de pertinent ne lui venait en observant cet inconnu, comme s’il était lavé de toute suspicion possible. D’un froncement de sourcils il recommence, cherche, dissèque cette silhouette comme un vulgaire rat de laboratoire. Sherlock est tellement accaparé par son petit jeu qu’il ne remarque pas non plus qu’il laisse s’étendre un silence inquiétant entre eux deux. Doucement, il revient dans la réalité, replonge ses iris froides sur ce visage où s’étalent les années écoulées.

« Sherlock Holmes. Je suis détective consultant. En quelques sortes. » délivre-t-il enfin.

Peut-être que l’information lui ferait comprendre tout de suite qui il pouvait bien être, qu’on l’accueillerait avec plus de reconnaissance ou, au contraire, un peu de mépris. Il ne s’en serait pas étonné, c’était souvent les deux seuls avis que les gens portaient à sa personne ; ou bien on l’adorait, ou bien on le détestait. Ou peut-être que ce serait l’inverse, qu’il avouerait ne pas connaitre le moindre Holmes – pire encore, que ce nom n’existe pas.
A défaut de ne pas trouver quoique ce soit à dire sur sa personne, Sherlock accorda une attention toute particulière au bureau et les effets qui se trouvaient dessus ; rien de bien intéressants, quelques photos, des broutilles comme un tas de punaises et un calendrier griffonné qui eu au moins le mérite de le renseigner sur la date du jour ; c’était parfaitement la même que ce matin avant ces étranges évènements, ce qui ne l’aidait pas du tout à comprendre ce qui pouvait bien se passer.

« Je suis venu ici en compagnie du Docteur John Watson et de l’inspecteur Lestrade de Scotland Yard. On s’est perdu de vue et pour une raison qui m’échappe encore je n’arrive pas à les contacter. » expliqua-t-il en tournant le dos brièvement à l’avocat pour inspecter le mur aussi vierge que le reste. « Si vous savez où ils se trouvent en ce moment – et ils doivent forcément être dans le coin, ce serait un franc service… »

En se retournant à nouveau face à l’autre homme, Sherlock perçut le regard confus qu’il lui envoya, comme s’il lui parlait une langue tout à fait étrangère qu’il n’était pas en mesure de comprendre. Mais, pour le britannique, les pièces de puzzle s’assemblèrent sans mal, s’ajoutant à ce qui s’était passé plus tôt aujourd’hui.

« Oh… Vous n’avez aucune idée de qui sont ces gens, n’est-ce pas ? » Holmes demanda en dressant le menton, bien qu’il connût déjà sa réponse.

Il n’en montra rien, mais une toute nouvelle panique s’installait en lui.
Sherlock Holmes n’était pas le genre d’homme à être entouré de centaines de personnes ; il possédait son cercle restreint qui lui allait très bien. Même sans particulièrement apprécier les gens, il supportait plus facilement la compagnie de quelques humains comparés à d’autres. Mais cette journée semblait décidée à le torturer lentement… Et John, Mycroft, Lestrade, Molly… S’ils avaient tous disparus avec ce saut étrange ? S’ils n’avaient tous été qu’un drôle de rêve qui venait de se briser comme du verre aujourd’hui ?

 
Bien-sûr, on a du mal à le croire, on ne le prend pas au sérieux, on questionne ses réponses, se moque sûrement intérieurement. Sherlock accueille ses réactions avec une indifférence non feinte, après tout il avait eu droit aux mêmes traitements avant que sa popularité n’augmente par le biais du blog entretenu par John, il y a de cela quelques années. Ils se comportaient tous de la même manière puis, le jour où un fils ou l’amant disparaît, ils sont bien contents de savoir venir toquer à sa porte pour réclamer son aide.
Mais, pour autant, il lui accorde le bénéfice du doute. Après tout, ils n’étaient pas sur le même continent, peut-être que sa réputation était moindre au-delà des frontières anglaises. Il n’avait cherché à le savoir auparavant, car la popularité lui passait bien au-dessus de la tête et, pour être tout à fait honnête, il préférerait en être dispensé. C’était bien l’une des rares fois qu’il mettait le pied en dehors de son cher pays, mais il ne risquait pas de répéter cette expérience si cela signifiait perdre toute trace de ses seules connaissances. Non, non, pensa-t-il, tenace. Ils devaient forcément être quelque part. Il en était encore persuadé.
Mais quand l’homme mentionne les associations, la disparition possible de son cercle le plus proche ainsi que de quelques officiers de police dispensables, le cadet Holmes fronce les sourcils avec un rictus moqueur.

« En général, on ne fait pas disparaître une dizaine de personnes en un claquement de doigts, Maître. » siffle Sherlock en dardant son regard métallique droit sur son vis-à-vis.

Il souffle, soupire, tourne sur lui-même et fait quelques pas, tentant d’assimiler les quelques pièces de puzzle qui lui sont conférées. Il n’arrivait pas encore à saisir distinctement dans quelle embrouille il venait de plonger ses pieds jusqu’aux genoux, mais il était sûr de quelque chose, c’est qu’aucun mystère ne serait plus épais que celui qui planait actuellement sur le fil de sa vie.
Ses mains jointes sous le nez, le détective balaye ses interrogations de la main, fronçant les sourcils comme s’il était agacé d’être ainsi interrogé. Et quand Sherlock n’aimait pas quelque chose, il avait la fâcheuse tendance à devenir imbuvable. Encore plus en période de crise.

« C’est la police qui a réclamé mon aide, figurez-vous. Parce que tous vos petits collègues sont tous, et j’insiste sur le tous, des incapables qui sont très bons pour voir, mais qui sont incapables d’observer. Les meilleurs des pires, en somme. » Les mains retombent le long de sa silhouette effilée, le londonien redresse son échine étroite, surplombe l’écossais natif d’un regard glacé. « Il y a eu un meurtre étrange, une femme déchaussée. Un de vos collègues a contacté le mien, Greg Lestrade. On m’a fait passer le mot, tout simplement. » continue-t-il d’énoncer, espérant peut-être quelque part obtenir des réponses en mettant un autre homme dans la confidence. « Je suis juste sorti. J’avais besoin de voir la scène sous un meilleur angle. Et, quand j’étais dehors, j’ai été incapable de rentrer. La porte était fermée, et aucun d’entre eux était joignable par téléphone. Mieux, encore ; vous êtes dans une de ces petites villes où la connexion n’est pas la plus rapide ni la plus fiable… Mais depuis que je suis sorti de cette maison, il m’est incapable de capter la moindre barre de réseau. Alors, comment expliquez-vous cela ? »

Parce que même ses dons de détective n’arrivaient pas à trouver l’exacte réponse à ces évènements sans plonger dans un peu de merveilleux, le genre de choses qui n’arrivent que dans les livres. Non, Sherlock était rationnel, un scientifique qui croyait aux choses telles qu’elles sont, jusqu’à leurs fondements invisibles. Mais, la magie, le surnaturel ? Non, c’était au-delà de ses compétences.
On avait bien voulu lui faire croire à l’existence d’un lapin lumineux, d’une bête géante dévoreuse d’hommes, mais il y avait toujours eu des explications logiques et parfaites derrière ces choses-là. Il lui suffisait de découvrir celles qui se cachaient derrière cette nouvelle expérience. Parce que, en l’instant, savoir qu’il ne savait rien le rendait fou.