Sherlock était tombé très jeune dans cette spirale sans fin et dangereuse que représentaient les drogues. C’était le côté sombre de la balance dans le fait de posséder un cerveau comme le sien ; il était constamment comme un chien affamé, réclamant sans cesse toujours plus de mystères et d’énigmes pour épancher sa soif. Mais le monde n’en a pas toujours à portée de main ; ou bien elles ne suffisent pas, ou bien elles ne retiennent pas assez son attention. Et, toujours, le détective finissait par rechuter, immanquablement.
C’était avant sa rencontre avec le docteur John Watson, ça. Bien-sûr ces quelques années en sa compagnie l’avaient vu retomber à quelques rares reprises, il ne saurait jamais rester à l’abri trop longtemps. Pourtant, aux côtés d’un meilleur ami, et nourri d’enquêtes passables, il avait su combattre ses addictions – la plupart du temps. Les crises étaient devenues rares, ne remontant à la surface que pendant ses mauvais jours.

Aujourd’hui était l’un de ces mauvais jours. John avait disparu, délaissé derrière une porte qu’il n’avait su ouvrir. Mycroft était injoignable, Lestrade n’existait pas aux yeux de cette ville, Molly était bien trop loin, comme tous les autres noms qui s’affichaient dans son crâne lorsqu’il pensait à une solution quelconque. Avec sa conscience noyée sous des acides en tout genre, le grand bouclé en était venu à une explication, l’explication la plus rationnelle qu’il soit ; il avait sûrement tout inventé, depuis le début. Il ne pouvait en être autrement.
Et, sans son ami, ni son travail, sans ces deux ancres importantes, Sherlock était retombé aussitôt comme un oiseau qui se serait brisé les ailes en plein vol, malheureux volatile.

Ça n’avait pas été immédiat, non. Les premiers jours, il s’était contenté d’un hôtel bon marché – le seul de la ville par ailleurs – en espérant, d’abord, se réveiller d’un mauvais rêve, puis, ensuite, lorsqu’il remarqua que tout ça semblait bien réel, il tenta d’élucider le mystère. En vain.
Camé habitué, il avait su trouver sa voie sans mal jusqu’aux âmes les plus rongées pour s’abandonner à ses vices les plus sombres. Dans un squat qui tombait en ruines, nombreuses étaient les ombres qui déambulaient dans l’obscurité comme des corps animés par un automatisme mou. Le londonien n’avait pas pris longtemps avant de se confondre à ses nouveaux compagnons ; il avait rapidement abandonné son beau manteau noir et le costume qu’il portait en dessous, quittant la sobriété de sa tenue pour le confort de celle des junkies ; c’était désorganisé, trop grand pour lui et marginal, mais peu importe. La sensation de confort primait et, dans son imperméable et son bas de jogging qui retombait sur ses chevilles, il se sentait comme un poisson dans l’eau, capable de se rouler en boule dans le moindre coin de pièce pour s’abandonner à quelques trips passagers. Le cadet Holmes avait même abandonné les chaussures, finissant par déambuler en chaussettes au milieu des autres fantômes ; il lui arrivait parfois de se couper, de glisser sur une aiguille, mais ses nerfs étaient perpétuellement anesthésiés et c’était avec un rire stupide qu’il arrachait la tige figée de sa chair. Puis les jours étaient passés, l’hygiène ne tenait plus qu’à un fil, sûrement qu’il se trouvait dans un état lamentable à se contenter de miettes pour se nourrir ; peu importe, il n’avait pas la moindre glace pour constater son état.
Les soirées étaient longues, Sherlock se laissait ronger par les tremblements, la sueur et les douleurs qui serraient sa poitrine jusqu’à sentir la morsure de la drogue et l’extase dans tout son corps, puis, finalement, tout à la fin, le silence, une certaine paix. Le noir complet.

Ce soir-là, il n’avait pas prévu de croiser un visage flou perché au-dessus de sa carcasse alors qu’il nageait en plein bonheur. Sa vision ne lui permettait pas de distinguer quoique ce soit, s’il s’agissait d’un homme ou d’une femme, pas même la couleur de ses yeux ; seulement au contact de sa main contre sa gorge sa cervelle fait le lien ; ce sont des doigts d’homme. Un homme qui vérifie s’il va bien, s’il est toujours en vie. Un homme qui possède des bases de médecine.

« John… ? »

Il a la bouche pâteuse, la langue qui semble lui peser une tonne. Il ne sait même pas si l’inconnu l’a entendu. Sherlock tente de rouler sur lui-même pour faire face à celui qui s’est approché, plissant les yeux pour tenter d’accommoder sa vue et d’apercevoir quelque chose. Lentement, sa vision lui laisse voir plus nettement la silhouette penchée au-dessus de lui.

« Le Doc qui… ? » questionna-t-il, toujours en roulant sur lui-même ; son corps lui répondait mal et il s’empêtrait dans ses vêtements, véritable chrysalide.

On lui réclama le nom des substances consommées. Par un vieux réflexe du passé, Sherlock gardait continuellement cette liste dans sa poche. Son écriture était probablement incertaine et quasi-illisible avec les tremblements de ses mains, mais peu importe. C’est Mycroft qui lui avait dit de tenir ces listes, de tout lister ; étrangement, il avait suivi le conseil, comme un parfait petit frère.
Incapable de plonger la main dans sa poche, le grand bouclé se contentait de gésir à ses pieds, le visage à-même le sol, frappant mollement sur la poche de sa veste pour tenter d’y glisser un doigt ; en vain. Quand son bras se montra trop lourd pour le supporter plus longtemps, il le laissa retomber le long de son corps, marmonnant des choses incompréhensibles que seule la poussière aurait été en mesure de discerner.
Peu importe ce qu’il avait bien pu prendre ; cet homme était en grande peine et n’était plus maître de grand-chose le concernant.

Sherlock renifle, laissa sa tête s’étendre sur le sol dur et humide, ne prenant même pas la peine de tenir l’étranger dans son champ de vision. De toute façon, il n’avait pas assez de force pour se tenir droit d’une quelconque façon, c’était bien au-delà de ses maigres forces. C’était donc tout logiquement bien plus simple d’agir comme le semblant d’un ver de terre.  
Le grand bouclé ne se rebella pas, ne bougea presque pas, laissant ledit docteur plonger la main dans sa poche pour prendre connaissance des écritures. Il était bien bavard et cela provoqua, pour seul résultat chez lui, un soupire agacé. Car son agitation troublait le calme habituellement ambiant, et que les bruits étaient comme des parasites qui ne laissaient pas la moindre place pour un peu de concentration dans son crâne. En somme, il se retrouvait happé contre son gré par ce que pouvait bien raconter le docteur anonyme, et il n’avait pas assez de force en réserve pour lui dire de la boucler. Ne pouvait-il pas seulement faire ce qu’il avait à faire et l’ignorer ? Pourquoi venir le déranger dans un endroit pareil, d’ailleurs ? Peut-être qu’il avait besoin de ses services, après tout… Ou qu’il s’agissait juste d’un habitué des lieux. Ça semblait l’hypothèse la plus probable. Pour autant, Sherlock décide de se montrer particulièrement docile si on en oublie son énième soupire tandis qu’il commence à gigoter faiblement, comme si on l’avait ficelé pour l’empêcher de se mouvoir ; il n’en était rien mais, dans son état, c’était à peine s’il était capable de penser à cligner des yeux.

Vous venez d’où ?
« Londres. » peine-t-il à bafouiller entre ses lèvres sèches, mais ce n’était même pas sûr que le murmure parvienne jusqu’au docteur. Il n’avait plus vraiment conscience de son timbre de voix et de la puissance qu’il y mettait, après tout.

Son comportement se rapproche de celui d’un enfant particulièrement grognon tandis que le nouveau venu s’occupe de soigner ses plaies. D’abord, le cadet Holmes a le réflexe de tirer brusquement sur son pied avec un geignement. Mais, malgré la douleur passagère, il reconnait rapidement l’odeur de désinfectant, la sensation piquante des soins sur sa peau qui semblent presque lui mordre la chair. Il n’était pas en état d’analyser celui qui prenait soin de ses blessures mais, par cette preuve, il avait au moins la certitude d’avoir à faire à un véritable docteur, ou du moins ce qui pouvait s’en rapprocher le plus.
Sherlock le laisse faire sans plus se débattre, se battant plutôt avec son crâne et les pensées envahissantes qui s’y trouvent. Il entend son frère le sermonner puis Watson qui l’insulte d’idiot, une colère noire dans les yeux. Sherlock n’avait jamais compris pourquoi il s’en souciait tant. Et, pourtant, il était le premier à comprendre beaucoup de choses. Dans un coin, il y a même Molly qui le traite d’irresponsable pour oser abîmer ainsi son potentiel intellectuel en le noyant sous ces acides ingrats. Par-dessus ce vacarme, il peut aussi entendre un chien aboyer… ou peut-être qu’il s’agit seulement de l’un de ces chiens semblables à lui-même, errant dans la rue en quête de quelques miettes et d’un peu de chaleur. Il était fréquent d’en trouver par ici, en train de ronger un os trouvé ou de réclamer la moitié d’une ration chez un autre sans abri.
Le britannique balaie les inquiétudes de médecin d’un geste mou de la main, ne prenant pas plus la peine de lui répondre. C’est lui-même qui avait abandonné ses chaussures, pour se sentir plus « à l’aise » dans ce milieu. Puis, ils étaient nombreux à être déchaussés ici, alors il n’avait qu’à aller poser ses questions à d’autres s’il voulait tant des réponses.

Vous ne m’avez toujours pas donné votre nom. Vous vous en souvenez ?
« Oui, je me souviens de mon nom. Je ne suis pas stupide. » marmonne le détective en gesticulant comme une otarie tandis qu’il tente de se redresser un minimum pour jeter un coup d’œil plein de jugement vers l’étranger, en vain. « C’est Sher… » grande inspiration, alors que ses esprits lui échappent à nouveau. « Sherlock, Holmes. »

Il parvient enfin à le prononcer, assez clairement pour être entendu cette fois. Puis, un grand abattement s’abat à nouveau sur lui, et son visage retourne contre le sol noir, sa poussière, et il soupire. C’était comme tenter de rester éveillé après avoir reçu une dose de cheval de somnifère, une sensation de satisfaction ultime dans le cerveau en plus.
Sherlock, lui, il n’a pas envie de lui poser de questions. Il n’en a aucune qui lui vient en tête, surtout. Il est plus occupé à batailler avec ses démons qui lui reprochent mille fois ce qu’il a consommé ce soir et ceux d’avant. Il a envie de frites, bien salées. Il a envie de retrouver son monde, ses habitudes, ses connaissances, ou du moins ce qui s’en rapprochait le plus. A l’instant, il avait surtout la sensation écrasante d’avoir fait un bond en arrière dans le temps, et rien de tout ça ne lui plaisait.

« Si c’est mes services que vous voulez, je ne demande généralement rien en échange, vous savez… » lance-t-il par-dessus son épaule affalée en direction du rouquin et ses soins.